Mais enfin où est-elle, que fait-elle?

« Mais enfin, où est-elle,  que fait-elle?

Rêve-t-elle? »

Patiemment, elle aimerait

Mettre de l’ordre dans ses mots.

Ranger ses pages,

Mais elle sent bien que le moment n’est pas venu !

Alors elle se repose sur un tas de feuillets

Comme un tas de couvertures.

Feuilles volantes de son arbre de vie.

Son oreiller de plumes passées

Et sa couverture de carton ondulé

Comme une couette douillette

La protègent du futur à recomposer.

Elle est dans son instant,

En point de suspension

Sans point d’interrogation

Juste accrochée sur des mots vierges

Qui ne font aucun bruit.

Elle scrute l’horizon

Elle cherche la ligne de mire

Elle voit comme une mer à l’étale de marée

Reflet de ciel, de poussière de sable, de graines d’étoiles…

Quelques points virgule pour enfin vouloir admettre

Ce qu’elle ne discerne pas.

Elle sait que se trouvent dans ces feuillets volants

La trame du tapis et la chaine

Qui la transportent au dessus des flots

Dans des écrits et des lire

Qui telles des effluves de rhum

La saoulent de plaisir

Délirium très fin

Dans une crème bien imbibée

Entre les feuillets craquants

D’un énorme millefeuille

Qu’elle croque à belles dents.

Elle se laissera dégriser le moment venu.

« Alors ne t’inquiète pas

Pour le moment

Elle re-garde l’instant. »

 Jamadrou © 3 avril 14  (Histoires d'aile ... extrait)